Brigitte Bizeul

Il y a la solitude qu'on éprouve entourée, à sa place en apparence et pourtant absente de soi. Et celle qu'on choisit, où l'on se tient enfin compagnie. J'ai mis une vie à comprendre qu'elles n'ont rien à voir, et à reconnaître que ce que je prenais pour un défaut était une autre manière d'être.

Hier, je me suis arrêtée sur les premières pages d'un roman graphique, Le Passage de Mathieu Persan. J'y ai reconnu quelque chose que je porte depuis longtemps, comme mère d'un adolescent qui traverse ce qui semble être un trouble dépressif, et comme thérapeute qui reçoit cette même tristesse chez d'autres parents, chez d'autres personnes. Voilà ce que ces pages ont remué.

Il y a des matins où on se réveille déjà en train de gérer. Pas parce qu'on a mal organisé sa vie. Pas parce qu'on manque de compétences ou de bonne volonté. Mais parce qu'on est seule à tenir un édifice que plusieurs personnes devraient soutenir ensemble. Ce que j'apprends, lentement, c'est à porter sans me perdre. À nommer l'injustice sans m'y noyer.